-Смотри, кажется, солнце встаёт...

Звук голоса оборвался, со скоростью летящей пули из автомата, что тут же лёг за плечо в белых одеждах.

Голос этот был ядовито-добрым и звучным, как мелодия огромного колокола.

Очередной рассвет омылся росой из крови, заливая огненными слезами все дороги и последние пути отступления от роковых решений. Лучи этого утреннего солнца, наверное, уже по обыкновению принесли за собой прощальный крик человека, что хотел любить, мечтать и жить так, как велит ему его душа.

Но при чем тут душа, в самом деле… при чем?

Даже воздух и лёгкое дуновение, колющего иглами, ветра, говорит о том, что установленная богами в дорогих покоях, истина, не согласна с тобой, и за это ты, как существование порока и порождение варварства, вандализма по отношению к святой истине грязных буржуа в белоснежной одежде, должен быть побежден и закован в переливающуюся алмазным блеском грязь, ради твоего же, истинного блага, которое ты по чудовищной ошибке сумел пропустил мимо себя.